Wir sitzen in unseren Ecken
des Boxrings.
Ramponiert.
Schwitzend.
Erschöpft.
Haare stehen zu Berge.
Von Anmut keine Spur.
Du hast mir die Nase gebrochen,
ich dir den kleinen Finger,
den du mir gereicht hast.
Ein Friedensangebot,
das ich mir nicht gefallen lassen wollte.
Trotz ist kein guter Ratgeber.
Jemand fächert dir Luft zu,
jemand drückt mir Eis ins Gesicht.
Rückendeckung.
Tief ein- und ausatmen,
ausspucken,
bevor es in die nächste Runde geht.
Die Glocke drängelt scheppernd.
Jemand brüllt dir ins Ohr,
jemand schlägt mir auf die Schulter.
Aufstehen. In die Mitte taumeln.
Schmerz war gestern,
heute wird gekämpft.
Dachten wir.
Box!
Wir bleiben stehen.
Box!
Du wirkst müde.
Box!
Ich kann nicht mehr.
Box!
Keine Lust.
Verwirrung beim Ringrichter.
Achselzucken bei den Punktrichtern.
Jemand ruft Break.
Jemand ruft Split Decision.
Finger und Nase hängen schief.
Dein Augenzwinkern,
mein Grinsen.
Box?,
fragt der Ringrichter.
Kopfschütteln.
Kein Sieger, keine Kekse,
ruft jemand aus der Ecke.
Wir sind uns einig.
Ich nehme deine heile Hand
und ziehe dich aus dem Ring.
fiesematentin 